Всё не могла понять, что же со мной происходит. Томится что-то внутри, болит. То сожмёт так, что дышать невозможно, то отпустит. То холодом пронзает и кажется - не согреться, то обволакивает теплом и о холоде уже и не вспомнить. И любое глупое слово ранит. И брошеное невпопад замечание душу выворачивает наизнанку. И чужие записи кажутся своими - так верно написаны. И чувства обострены. И каждая клеточка живёт. А до весны ещё нескоро. Верно, тоска по несбывшемуся вернулась...
"...К сорока всё внимание к полутонам..." (с)