@NoName@
Смерть. Смерть. Смерть...

Что бы мы ни делали, как бы ни пыжились - всё кончится смертью. В любом возрасте - в 56 лет, в без нескольких дней 100, в 11, ещё не родившись. Смерть будет долгожданной и желанной или недоумённой и неожиданной, быстрой или затянувшейся, мучительной или безболезненной. Её можно не помнить, но факт остаётся фактом - она единственный гость, который посетит без исключения нас всех. Она придёт в дневной суете из-за угла, оторвавшись чем-то в голове, в тишине и спокойствии заглянет в окно, затянувшись на шее верёвкой. Она возникнет из лекарств, через болезнь, через встречный автомобиль - смерть изощрённа и непредсказуема, у неё было время поупражняться.

До меня уже умерло восемьдесят миллиардов человек.

У смерти есть чувство юмора. Как водится - чёрное.

Я почти свыкся с болезнью. В тот день был праздник, и я надел праздничный костюм. Я смотрел, как жена устало ходит по дому. Я умер, подавившись мандарином.

Это произойдёт любой стране, в любом, даже самом захудалом, городишке; в постели, на башенном кране, на балконе, в больнице - везде. В последние мгновения жизни мы обязательно успеем о чём-то пожалеть. Даже если смерть была желанной и явилась нашими собственными руками. У каждого своя история.

Отчего же тогда мы так печёмся о благонравии, своём "лице", оттеняемом серой толпой "общества"? Отчего заботимся о близких, себе, даже чужих людях, когда итог один? Для чего совершаем правильные поступки? В надежде остаться чем-нибудь монументальным "в веках"? Нет, я не хочу брать общепринятые ценности и жизненные догмы. Нам всё это с рождения вживляют в наше несознательное существо, дабы сделать цивилизованными людьми и не дают возможности обзавестись своими собственными ценностями, которые возникнут из души, из самого нутра и без сторонних подсказок.

Эту книгу стоит прочесть. Чтобы задуматься. Возможно, если повезёт, прийти к каким-то своим ценностям. Я буду размышлять ещё очень и очень долго.

Смерть вездесуща и всеобъемлюща.
Смерть не может быть благородной или красивой. Благородной или красивой может быть только жизнь.
Но нам всегда поможет Бог.

Я лежал на земле в моем винограднике. Я обращался к Богу, к Мадонне и ко всем святым. Я ждал помощи. Вместо этого пошел дождь.